Recordaste como volvieron a fluir las letras en fila y con espacios alternados, cual desfile de palabras que había estado perdido en la ilusión de la mente abrupta. También recordaste como pintaron de púrpuras y violetas los restos del naufragio al cálido ventarrón. Pero olvidaste como se sienten los aires de verano cuando acarician la piel de los hombres cegados con las espinas del pretérito agrio y futuro lábil. Luego lloraste y murmuraste sílabas en desorden y formaste remolinos vagos y al final exprimiste el soneto que hizo enmudecer tu llanto.

Por eso me volví invisible. Por eso elegí al coraje dosificado.

Y los ojos del artista están secos desde entonces. Su corazón se confunde con glaciares y oscuros.

Y mis pasos dejaron de ser ligeros y me hundieron en las aguas de la deriva. Y así como la sal, sin abandonar jamás ni con oídos alrededor que escucharan su quejido, permanecieron. Besando el infortunio y acariciando con el iris a la luna menguante. Tornasol y refulgente, cálida y vivaz. Así fueron mis pasos cuando aún se distinguian del plomo.

Ahora no se quien es más frío.

Miguel Herrera